Cuentos
LA FUERZA OMEGA
LA LLUVIA DE FUEGO
UN FENOMENO INEXPLICABLE
EL MILAGRO DE SAN WILFRIDO
EL ESCUERZO
LA METAMÚSICA
EL ORIGEN DEL DILUVIO
LOS CABALLOS DE ÀBDERA
VIOLA ACHERONTIA
YZUR
LA ESTATUA DE SAL
EL PSYCHON
LA FUERZA OMEGA
No eramos sino tres amigos. Los dos de la confidencia, en cuyo par me
contaba, y el descubridor de espantosa fuerza que, sin embargo del secreto,
preocupaba ya a la gente.
El sencillo sabio ante quien nos hallábamos, no procedía de ninguna academia
y estaba asaz distante de la celebridad. Había pasado la vida concertando al azar
de la pobreza pequeños inventos industriales, desde tintas baratas y molinillos de
café, hasta máquinas controladoras para boletos de tranvía.
Nunca quiso patentar sus descubrimientos, muy ingeniosos algunos,
vendiéndolos por poco menos que nada a comerciantes de segundo orden.
Presintiéndose quizá algo de genial, que disimulaba con modestia casi fosca, tenía
el más profundo desdén por aquellos pequeños triunfos. Si se le hablaba de ellos,
concomíase con displicencia o sonreía con amargura.
—Eso es para comer —decía sencillamente.
Me había hecho su amigo por la casualidad de cierta conversación en que se
trató de ciencias ocultas; pues mereciendo el tema la aflictiva piedad del público,
aquellos a quienes interesa suelen disimular su predilección, no hablando de ella
sino con sus semejantes.
Fue precisamente lo que pasó; y mi despreocupación por el qué dirán debió de
agradar a aquel desdeñoso, pues desde entonces intimamos. Nuestras pláticas
sobre el asunto favorito fueron largas. Mi amigo se inspiraba al tratarlo, con aquel
silencioso ardor que caracterizaba su entusiasmo y que sólo se traslucía en el brillo
de sus ojos.
Todavía lo veo pasearse por su cuarto, recio, casi cuadrado, con su carota
pálida y lampiña, sus ojos pardos de mirada tan singular, sus manos callosas de
gañán y de químico a la vez.
“Anda por ahí a flor de tierra, solía decirme, más de una fuerza tremenda cuyo
descubrimiento se aproxima. De esas fuerzas interetéreas que acaban de
modificar los más sólidos conceptos de la ciencia, y qué justificando las
afirmaciones de la sabiduría oculta, dependen cada vez más del intelecto humano.
La identidad de la mente con las fuerzas directrices del cosmos — concluía en
ocasiones, filosofando— es cada vez más clara; y día llegará en que aquella sabrá
regirlas sin las máquinas intermediarias, que en realidad deben de ser un estorbo.
Cuando uno piensa que las máquinas no son sino aditamentos con que el ser
humanó se completa, llevándolas potencialmente en sí, según lo prueba al
concebirlas y ejecutarlas, los tales aparatos resultan en substancia simples
modificaciones de la caña con que se prolonga el brazo para alcanzar un fruto. Ya
la memoria suprime los dos conceptos fundamentales, los más fundamentales
como realidad y como obstáculo —el espacio y el tiempo, al evocar
instantáneamente un lugar que se vio hace diez años y que se encuentra a mil
leguas; para no hablar de ciertos casos de bilocación telepática, que demuestran
mejor la teoría. Si estuviera en ésta la verdad, el esfuerzo humano debería tender
a la abolición de todo intermediario entre la mente y las fuerzas originales, a
suprimir en lo posible la materia otro axioma de filosofía oculta; mas, para esto, hay
que poner el organismo en condiciones especiales, activar la mente, acostumbrarla
a la comunicación directa con dichas fuerzas. Caso de magia. Caso que solamente
los miopes no perciben en toda su luminosa sencillez. Habíamos hablado de la
memoria. El cálculo demuestra también una relación directa; pues si calculando se
llega a determinar la posición de un astro desconocido, en un punto del espacio, es
porque hay identidad entre las leyes que rigen al pensamiento humano y al
universo. Hay más todavía: es la determinación de un hecho material por medio de
una ley intelectual. El astro tiene que estar ahí, porque así lo determina mi razón
matemática, y esta sanción imperativa equivale casi a una creación.
Entiendo, Dios me perdone, que mi amigo no se limitaba a teorizar el
ocultismo, y que su régimen alimenticio, tanto como su severa continencia,
implicaban un entrenamiento; pero nunca se franqueó sobre este punto y yo fui
discreto a mi vez.
Habíase relacionado con nosotros, poco antes de los sucesos que voy a
narrar, un joven médico a quien sólo faltan sus exámenes generales, que quizá
nunca llegue a dar pues se ha dedicado a la filosofía; y éste era el otro confidente
que debía escuchar la revelación.
Fue a la vuelta de unas largas vacaciones que nos habían separado del
descubridor. Encontrámosle algo más nervioso, pero radiante con una singular
inspiración, y su primera frase fue para invitarnos a una especie de tertulia
filosófica —tales sus palabras— donde debía exponernos el descubrimiento.
En el laboratorio habitual, que presentaba al mismo tiempo un vago aspecto de
cerrajería, y en cuya atmósfera flotaba un dejo de cloro, empezó la conferencia.
Con su voz clara de siempre, su aspecto negligente, sus manos extendidas
sobre la mesa como durante los discursos psíquicos, nuestro amigo enunció esta
cosa sorprendente:
—He descubierto la potencia mecánica del sonido.
“Saben ustedes —agregó, sin preocuparse mayormente del efecto causado por
su revelación—, saben ustedes bastante de estas cosas para comprender que no
se trata de nada sobrenatural. Es un gran hallazgo, ciertamente, pero no superior a
la onda hertziana o al rayo Roentgen. A propósito, yo he puesto también un
nombre a mi fuerza. Y como ella es la última en la síntesis vibratoria cuyos otros
componentes son el calor, la luz y la electricidad, la he llamado la fuerza Omega”.
—Pero ¿el sonido no es cosa distinta?... —preguntó el médico.
—No, desde que la electricidad y la luz están consideradas ahora como
materia. Falta todavía el calor; pero —la analogía nos lleva rápidamente a
conjeturar la identidad de su naturaleza, y veo cercano el día en que se demuestre
este postulado para mí evidente: qué si los cuerpos se dilatan al calentarse, o en
otros términos, si sus espacios intermoleculares aumentan, es porque entre ellos
se ha introducido algo y que este algo es el calor. De lo contrario, habría que
recurrir al vacío aborrecido por la naturaleza y por la razón.
“El sonido es materia para mí; pero esto resultará mejor de la propia exposición
de mi descubrimiento.”
“La idea, vaga aunque intensa hasta el deslumbramiento, me vino —cosa
singular— la primera vez que vi afinar una campana. Claro es que no se puede
determinar de antemano la nota precisa de una campana, pues la fundición
cambiaría el tono. Una vez fundida, es menester recortarla al torno, para lo cual
hay dos reglas; si se quiere bajar el tono, hay que disminuir la línea media llamada
“falseadura”; si subirlo, es menester recortar la “pata”, o sea el reborde, y la
afinación se practica al oído como la de un piano. Puede bajarse hasta un tono,
pero no subirse sino medio; pues cortando mucho la pata, el instrumento pierde su
sonoridad”.
“Al pensar que si la pierde no es porque deje de vibrar, me vino esta idea, base
de todo el invento: la vibración sonora se vuelve fuerza mecánica y por esto deja
de ser sonido; pero la cosa se precisó durante las vacaciones mientras ustedes
veraneaban, lo cual aumentó, con la soledad, mi concentración”.
“Ocupábame en modificar discos de fonógrafo y aquello me traía
involuntariamente al tema. Había pensado construir una especie de diapasón para
destacar, y percibir directamente por lo tanto, las armónicas de la voz humana, lo
que no es posible sino por medio de un piano, y siempre con gran imperfección;
cuando de repente, con claridad tal que en dos noches de trabajo concebí toda la
teoría, el hecho se produjo”.
Cuando se hace vibrar un diapasón que está al mismo tono con otro, éste vibra
también por influencia al cabo de poco tiempo, lo que prueba que la onda sonora, o
en otros términos, el aire agitado, tiene fuerza suficiente para poner en movimiento
el metal. Dada la relación que existe entre el peso, densidad y tenacidad de éste
con los del aire, esa fuerza tiene que ser enorme; y sin embargo, no es capaz de
mover una hebra de paja que un soplo humano aventaría, siendo a su vez
impotente para hacer vibrar en forma perceptible el metal. La onda sonora es,
pues, más o menos poderosa que el soplo de nuestro ejemplo. Esto depende de
las circunstancias; y en el caso de los diapasones, la circunstancia debe ser una
relación molecular, puesto qué si ellos no están al unísono, el fenómeno marra.
Había, pues, que aplicar la fuerza sonora a fenómenos intermoleculares.
No creo que la concepción de la fuerza sonora necesite mucho ingenio.
Cualquiera ha sentido las pulsaciones del aire en los sonidos muy bajos, los que
produce el nasardo de un órgano, por ejemplo. Parece que las dieciséis
vibraciones por segundo que engendra un tubo de treinta y dos pies marcan el
límite inferior del sonido perceptible, que no es ya sino un zumbido. Con menos
vibraciones, el movimiento se vuelve un soplo de aire; el soplo que movería la
brizna, pero que no afectaría al diapasón. Esas vibraciones bajas, verdadero viento
melodioso, son las que hacen trepidar las vidrieras de las catedrales; pero no
forman ya notas, propiamente hablando, y sólo sirven para reforzar las octavas
inmediatamente superiores.
Cuanto más alto es el sonido, más se aleja de su semejanza con el viento y
más disminuye la longitud de su onda; pero si ha de considerársela como fuerza
intermolecular, ella es enorme todavía en los sonidos más altos de los
instrumentos; pues el del piano con el do séptimo, que corresponde a un máximum
de 4.200 vibraciones por segundo, tiene una onda de tres pulgadas. La flauta, que
llega a 4.700 vibraciones, da una onda gigantesca todavía.
La longitud de la onda depende, pues, de la altura del sonido, que deja ya de
ser musical poco más allá de las 4.700 vibraciones mencionadas. Despretz ha
podido percibir un do, que vendría a ser el décimo, con 32.770 vibraciones
producidas por el frote de un arco sobre un pequeñísimo diapasón. Yo percibo
sonido aún, pero sin determinación musical posible, en las 45.000 vibraciones del
diapasón que he inventado.
— ¡45.000 vibraciones! —dije—: ¡Eso es prodigioso!
— Pronto vas a verlo —prosiguió el inventor—. Ten paciencia un instante
todavía.
Y después de ofrecernos té, que rehusamos:
La vibración sonora se vuelve casi recta con estas altísimas frecuencias, y
tiende igualmente a perder su forma curvilínea, tornándose más bien un zigzag a
medida que el sonido se exaspera. Esto se ha experimentado prácticamente
cerdeando un violín. Hasta aquí no salimos de lo conocido, bien en que no sea
vulgar.
Pero ya he dicho que me proponía estudiar el sonido cómo fuerza., He aquí mi
teoría, que la experiencia ha confirmado:
Cuanto más bajo es el sonido, más superficiales son sus efectos sobre los
cuerpos. Después de lo que sabemos, esto es bien sencillo. La fuerza penetrante
del sonido depende, pues, de su altura; y como a ésta corresponde, según dije,
una menor ondulación, resulta que mi onda sonora de 45.000 vibraciones por
segundo es casi una flecha ligerísimamente ondulada. Por pequeña que sea esta
ondulación, siempre es excesiva molecularmente hablando; y como mis
diapasones no pueden reducirse más, era menester ingeniarse de otro modo.
Había, además, otro inconveniente. Las curvas de la onda sonora están
relacionadas con su propagación, de tal modo que su ampliación progresa con
gran velocidad hasta anularla como sonido, imposibilitando a la vez su desarrollo
como fuerza; pero tanto este inconveniente, como el que resulta de la ondulación
en sí, desaparecerían multiplicando la velocidad de traslación. De ésta depende
que la onda no pierda la rectitud, que como toda curva tiene al comenzar, y al logro
de semejante propósito concurrió una ley científica.
Fourier, el célebre matemático francés, ha enunciado un principio aplicable a
las ondas simples —las de mi problema— que puede traducirse vulgarmente así:
Cualquier forma de onda puede estar compuesta por cierto número de onda
simples de longitudes diferentes.
Siendo ello así, si yo pudiera lanzar sucesivamente un número cualquiera de
ondas en progresión proporcional, la velocidad de la primera sería la suma de las
velocidades de todas juntas; la proporción entre las ondulaciones de aquélla y su
tralación quedaba rota con ventaja, y libertada por lo tanto la potencia mecánica
del sonido.
Mi aparato va a demostrarles que todo esto se puede; pero aún no les he dicho
lo que me proponía hacer.
Yo considero que el sonido es materia, desprendida en partículas
infinitesimales del cuerpo sonoro, y dinamizada en tal forma, que da la sensación
de sonido, como las partículas odoríferas dan la sensación del olor. Esa materia se
desprende en la forma ondulatoria comprobada por la ciencia y que yo me
proponía modificar, engendrando la onda aérea conocida por nosotros; del propio
modo que la ondulación de una anguila bajo el agua es repetida por ésta en su
superficie.
Cuando la doble onda choca con un cuerpo, la parte aérea se refleja contra su
superficie; la aérea penetra, produciendo la vibración del cuerpo y sin ninguna otra
consecuencia, pues el éter del cuerpo supuesto se dinamiza armónicamente con el
de la onda, difundido en él; y ésta es la explicación, que se da por primera vez, de
las vibraciones al unísono.
Una vez rota la relación entre las ondulaciones y su propagación, el éter
sonoro no se difunde en la masa del cuerpo, sino que la perfora, ya
completamente, ya hasta cierta profundidad. Y aquí viene la explicación misma de
los fenómenos que produzco.
Todo cuerpo tiene un centro formado por la gravitación de moléculas que
constituye su cohesión, y que representa el peso total de dichas moléculas. No
necesito advertir que ese centro puede encontrarse en cualquier punto del cuerpo.
Las moléculas representan aquí lo que las masas planetarias en el espacio.
Claro es que el más mínimo desplazamiento del centro en cuestión ocasionará
instantáneamente la desintegración del cuerpo; pero no es menos cierto que para
efectuarlo, venciendo la cohesión molecular, se necesitaría una fuerza enorme,
algo de que la mecánica actual no tiene idea, y que yo he descubierto, sin
embargo.
Tyndall ha dicho en un ejemplo gráfico que la fuerza del puñado de nieve
contenido en la mano de un niño bastaría para hacer volar en pedazos una
montaña. Calculen ustedes lo que se necesitará para vencer esa fuerza. Y yo
desintegro bloques de granito de un metro cúbico...
Decía aquello sencillamente, como la cosa más natural, sin ocuparse de
nuestra aquiescencia. Nosotros, aunque vagamente, íbamonos turbando con la
inminencia de una gran revelación; pero acostumbrados al tono autoritario de
nuestro amigo, nada replicábamos. Nuestros ojos, eso sí, buscaban al descuido
por el taller los misteriosos aparatos. A no ser un volante de eje solidísimo, nada
había que no nos fuese familiar.
Llegamos —prosiguió el descubridor— al final de la exposición. Había dicho
que necesitaba ondas sonoras susceptibles de ser lanzadas en progresión
proporcional, y a vuelta de muchos tanteos, que no es menester describirlos, di con
ellas.
Eran el do, fa, sol, do, que según la tradición antigua constituían la lira de Orfeo
y que contienen los intervalos más importantes de la declamación, es decir, el
secreto musical de la voz humana. La relación de estas ondas es
matemáticamente 1, 4/3, 3/2, 2; y arrancadas de la naturaleza, sin un agregado o
deformación que las altere, son también una fuerza original. Ya ven ustedes que la
lógica de los hechos iba paralela con la de la teoría.
Procedí entonces a construir mi aparato; mas, para llegar al que ustedes ven
aquí —dijo sacando de su bolsillo un disco harto semejante a un reloj de níquel—,
ensayé diversas máquinas.
Confieso que el aparato nos defraudó. La relación de magnitudes forma de tal
modo la esencia del criterio humano, que al oír hablar de fuerzas enormes
habíamos presentido máquinas grandiosas. Aquella cajita redonda, con un botón
saliente en su borde, parecía cualquier cosa menos un generador de éter
vibratorio.
Primero —continuó el otro, sonriendo ante nuestra perplejidad— pensé en
cosas complicadas, análogas a las sirenas de Koenig. Luego fui simplificando de
acuerdo con mis ideas sobre la deficiencia de las máquinas, hasta llegar a esto,
que no es sino una solución transitoria. La delicadeza del aparato no permite
abrirlo a cada momento; pero ustedes deben conocerlo —añadió, destornillando su
tapa.
Contenía cuatro diapasoncillos, poco menos finos que cerdas, implantados a
intervalos desiguales sobre un diafragma de madera que constituía el fondo de la
caja. Un sutilísimo alambre se tendía y distendía rozándolos, bajo la acción del
botón que sobresalía; y la boquilla de que antes hablé era una bocina microfónica.
Los intervalos entre diapasón y diapasón, tanto como el espacio necesario
para el juego de la cuerda que los roza, imponían al aparato este tamaño mínimo.
Cuando ellos suenan, la cuádruple onda transformada en una sale por la bocina
microfónica como un verdadero proyectil etéreo. La descarga se repite cuantas
veces aprieto el botón, pudiendo salir las ondas sin solución de continuidad
apreciable, es decir, mucho más próximas que las balas de una ametralladora, y
formar un verdadero chorro de éter dinámico cuya potencia es incalculable.
Si la onda va al centro molecular del cuerpo, éste se desintegra en partículas
impalpables. Si no, lo perfora con un agujerillo enteramente imperceptible. En
cuanto al roce tangencial, van a ver ustedes sus efectos sobre aquel volante...
—... ¿Qué pesa...? —interrumpí.
—Trescientos kilogramos.
El botón comenzó a actuar con ruidecito intermitente y seco, ante nuestra
curiosidad todavía incrédula; y como el silencio era grande, percibimos apenas una
aguda estridencia, análoga al zumbido de un insecto.
No tardó mucho en ponerse en movimiento la mole, y aquél fue acelerándose
de tal modo, que pronto vibró la casa entera como al empuje de un huracán. La
maciza rueda no era más que una sombra vaga, semejante al ala de un colibrí en
suspensión, y el aire desplazado por ella provocaba un torbellino dentro del cuarto.
El descubridor suspendió muy luego los efectos de su aparato, pues ningún eje
habría aguantado mucho tiempo semejante trabajo.
Mirábamos suspensos, con una mezcla de admiración y pavor, trocada muy
luego en desmedida curiosidad.
El médico quiso repetir el experimento; pero por más que abocó la cajita hacia
el volante, nada consiguió. Yo intenté lo propio con igual desventura.
Creíamos ya en una broma de nuestro amigo, cuando éste dijo, poniéndose
tan grave que casi daba en siniestro:
“Es que aquí está el misterio de mi fuerza. Nadie, sino yo, puede usarla. Y yo
mismo no sé cómo sucede”.
“Defino, sí, lo que pasa por mí como una facultad análoga a la puntería. Sin
verlo, sin percibirlo en ninguna forma material yo sé dónde está el centro del
cuerpo que deseo desintegrar y en la misma forma proyecto mi éter contra el
volante”.
“Prueben ustedes cuanto quieran. Quizá al fin...”
Todo fue en vano. La onda etérea se dispersaba inútil. En cambio, bajo la
dirección de su amo, llamémosle así, ejecutó prodigios.
Un adoquín que calzaba la puerta rebelde se desintegró a nuestra vista,
convirtiéndose con leve sacudida en un montón de polvo impalpable. Varios trozos
de hierro sufrieron la misma suerte. Y resultaba en verdad de un efecto mágico
aquella transformación de la materia, sin un esfuerzo perceptible, sin un ruido,
como no fuera la leve estridencia que cualquier rumor ahogaba.
El médico, entusiasmado, quería escribir un artículo.
—No —dijo nuestro amigo—; detesto la notoriedad, aunque no he podido
evitarla del todo, pues los vecinos comienzan a enterarse. Además, temo los daños
que puede causar esto...
—En efecto —dije—; como arma sería espantoso.
— ¿No lo has ensayado sobre algún animal? —preguntó el médico.
—Ya sabes —respondió nuestro amigo con grave mansedumbre— que jamás
causo dolor a ningún ser viviente.
Y con esto terminó la sesión.
Los días siguientes trascurrieron entre maravillas; y recuerdo como
particularmente notable la desintegración de un vaso de agua, que desapareció de
súbito cubriendo de rocío toda la habitación.
El vaso permanece —explicaba el sabio— porque no forma un bloque con el
agua, a causa de que no hay entre ésta y el cristal adherencia perfecta. Lo mismo
sucedería si estuviera herméticamente cerrado. El líquido, convertido en partículas
etéreas, sería proyectado a través de los poros del cristal...
Así marchamos de asombro en asombro; mas el secreto no podía prolongarse,
y es imposible valorar lo que se perdió en el triste suceso cuyo relato finalizará esta
historia.
Lo cierto es —para qué entretenerse en cosas tristes— que una de esas
mañanas encontramos a nuestro amigo, muerto, con la cabeza recostada en el
respaldo de su silla.
Fácil es imaginar nuestra consternación. El aparato maravilloso estaba ante él
y nada anormal se notaba en el laboratorio.
Mirábamos sorprendidos, sin conjeturar ni lejanamente la causa de aquel
desastre, cuando noté de pronto que la pared a la cual casi tocaba la cabeza del
muerto se hallaba cubierta de una capa grasosa, una especie de manteca.
Casi al mismo tiempo mi compañero lo advirtió también, y raspando con su
dedo sobre aquella mixtura, exclamó sorprendido:
— ¡Esto es sustancia cerebral!
La autopsia confirmó su dicho, certificando una nueva maravilla del portentoso
aparato. Efectivamente, la cabeza de nuestro pobre amigo estaba vacía, sin un
átomo de sesos, El proyectil etéreo, quién sabe por qué rareza de dirección o por
qué descuido, habíale desintegrado el cerebro, proyectándolo en explosión
atómica a través de los poros de su cráneo. Ni un rastro exterior denunciaba la
catástrofe, y aquel fenómeno, con todo su horror, era, a fe mía, el más estupendo
de cuantos habíamos presenciado.
Sobre mi mesa de trabajo, aquí mismo, en tanto que finalizo esta historia, el
aparato en cuestión brilla, diríase siniestramente, al alcance de mi mano.
Funciona perfectamente; pero el éter formidable, la sustancia prodigiosa y
homicida de la cual tengo, ¡ay!, tan desgraciada prueba, se pierde sin rumbo en el
espacio, a pesar de todas mis vanas tentativas. En el instituto Lutz y Schultz han
ensayado también sin éxito.
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